Seguintes

pacto antenupcial

2011-11-29T00:00:00.001-02:00

Em nosso recém-pintado casamento
haverá tardes longas
sem aborrecimento
nós a profiter horas
em profiteroles
contentamento

domingos amanteigados
e livros do fernando sabino a um real no largo do machado

haverá uma alegria
sem muitos ornamentos
e uma cadeira de balanço
pra deus sentar na sala do apartamento

alvorada

2011-11-21T16:40:00.001-02:00

Acordar de um sono
com um anseio sinfônico
como um exército
sincrônico
como um deserto
descrente

Precipício
Em forma de seta
Apontado pra dentro
um trampolim de cimento
dormente enquanto
desperto

desmedidamente
eu queria te ver de perto

..

2011-11-10T18:14:00.001-02:00

seiva ínterim do âmago cânone dos píncaros do amplexo numfôlego de insígnias de teto fixo sanguíneo e etéreo tato ficção do íntimo tácitofricção do fático ângulo de vestígio máximo vínculo de palato ambíguo.

.

2011-09-26T14:40:00.001-03:00

Quando teve a certeza que não poderia mais encontrá-la por acaso sentiu uma viuvez imensa. Para dar trato à tristeza, atribuiu tal fato à desobediência amazona que ela sempre tivera. Contentou-se com o fato de que toda cidade é um porto (sobretudo essa) e que o azar tomaria a partir de agora formas que não as de seu hábito.

Renúncia

2011-07-27T22:39:00.002-03:00

Às três da tarde do relógio da rua, um sol foi parido sob uma mesa branca no décimo andar do centro da cidade. Ninguém ouviu o choro da criança incandescente, abafado pela chuva que caía dos dedos nos teclados de computador. Na mesma hora o rádio mandou um bilhete dando conta do velho que não conhecia mais Copacabana. Não conheço, não, não existe, relataram em tradução livre. Diante de tal singeleza, uma impressora fez as vezes de campanário improvisando toque de recolher para uma desistência que não cabia na própria vida. Esboçou-se um canto mudo em homenagem ao que haveria de ter sido, dois cadarços se desamarraram e uma página virou. No momento pássaro, pés cruzaram pela última vez uma porta e voltou-se a pensar em coração.

Sobre a estética da calamidade

2010-04-05T22:36:00.003-03:00

Eu não sei se todo carioca, como eu e a Gabi, aprecia a calamidade.

A calamidade, e nisso incluímos o Carnaval, é aquele estado coletivo de anarquia solidária, de sobrevivência esporádica, de euforia urbana inconsequente. Na calamidade somos meio mártires, meio livres. Somos capazes do despego do compromisso cotidiano, da função matutina. Com água nas canelas, descobrimos novos trajetos (e amigos) que não do nosso tédio costurado de ruas secas. Afinal, não sabemos se o mundo vai durar até amanhã. Por via das dúvidas, vivamos, amemos, sentemos no boteco até a luz voltar, a água baixar, o bloco passar.

Não sei se todo carioca aprecia a calamidade, mas, quando cai uma chuva dessas, eu tenho certeza que o Rio sim.

reflexão de março

2010-03-09T22:51:00.000-03:00

Passou a calamidade do carnaval e começando pelo confete atrás da cama, tudo é culpa. De nascer, de morrer. Do dito, do não dito. Do gasto, do guardado. De ser ou não ser, do novo, do mesmo. Da precipitação e do atraso. De ter e de não ter. De dar, reter, mostrar, esconder. Do comprado, do vendido. Do trabalhado, do recebido. Do feio, do bonito, do bom e do ruim. Tudo é culpa, menos um gol a um minuto do fim.

um senhor

2010-03-09T22:26:00.002-03:00

Levou tempo pra se tomar posse, tanto tempo que quando viu era velho e só se tinha completo porque envelhecera em volta de si. Talvez só se tivesse em posse por só se ter, o que lhe dava uma dignidade ranheta.

Curvado sobre seu peito se julgava dono e como único proprietário se julgava certo. Criara com o tempo com suas costas disformes um forte de carne que o separava do mundo. Não ele, cara, nariz, mas o seu ele que se prometera guardar. Preservar, pensou à época.

E ali, em torno daquilo que esquecera que tinha, moldou-se um corpo. Para proteger da quebra jóia emendada, fez do trapézio a porta de um cofre inviolável e preencheu-se de si.

Ele, que hasteou no aspecto sua escolha e sua dor, pra quem passava, era só um homem corcunda e mal-humorado.

Rio Branco

2010-01-18T17:26:00.003-02:00

Os teares de gente que cruzam a Rio Branco não eram os mesmos, mecânicos. Hoje, as pessoas atravessavam as ruas sem tocar o chão. As faixas de pedestre, vitórias régias no asfalto, afundavam fluidas e os ônibus silenciosos deslizavam em velocidade constante. Tinha qualquer coisa de vitória de copa do mundo nos semblantes, uma euforia calma, uma leveza que eu não sei, talvez viesse de mim.

versinho de cruzamento

2010-01-03T20:29:00.000-02:00

meu amor mais sincero, meu amor de vida
o amor é uma esquina
torta
e sem saída

mas nessa cidade
de tanta rua
e tanta quina

o amor é artigo fácil
camelô, bueiro aberto,
cheiro de creolina

ou até o meio amor,
tipo morfina
cujo primeiro alívio
o fim determina

tá aí
pra compra venda propina

se você, na sua pressa
ou pretensão vitamina,
foge à curva que nos
predestina

pula cena de filme que não rebobina
me deixa só
guilhotina
a outra ponta da serpentina

termômetro

2009-12-14T01:39:00.004-02:00

Na mesura seria bom, tudo termometrizável. Desperdiçaríamos menos, enganaríamos menos diante dos sentimentos registrados: célsius enfileirados, indianamente pontilhados numa curva gráfica funcional. Pesados, medidos, contabilizados. Aptos à troca, à venda, à embalagem a vácuo, ao transporte ultramarino.

Mas se por acaso - e aí o lado mau - nesse processo contado, os sentimentos e, especialmente, o amor lato - aquele que é ainda potência latente querendo ser realizada- tomassem o caráter do mercúrio parasitário e, como o elemento venenoso, permanecessem eternizados naquele com cujo corpo tivessem travado contato?

Aí talvez fosse um ônus a não ser suportado, nesse maniqueísmo graduado. Porque a vantagem seria pequena em face da possibilidade de resultado desviante: não tem escala que se sustente com o amor correndo no sangue.

sobre o escrever pequeno

2009-12-05T15:28:00.003-02:00

Pra vida, não é quem gosta. Não tem teste de aptidão, orientação vocacional, avaliação física. É essa grandeza sacolejante, esse ônibus que nos carrega. São cem ondas gigantes seguidas. De espuma grossa, todo dia. É muito. É tanto que, sabemos, não cabe - e nunca caberia- horizontal formalizada numa folha de tela de computador. Por isso, sendo essa escrita uma farsa, que nem serve de enfeite, talvez não chegue a ser defeito. É menos, mas também é um pouco vida, sem ser livre, já se apalavrou. Comprometeu-se. Pra comunicar duas vidas, não tem ponte sem chão. E quanto à desonestidade do poeta, poupemos a primeira pedra.

pontos corridos

2009-11-29T21:12:00.003-02:00

Talvez o flamengo vá ser campeão - tem uma euforia na rua: histérica, quente, coletiva, apaixonada. No quarto, uma tristeza: amorosa, gripada e vascaína - só.

A vida irrompe dilúvio, quer conta gotas, quer parcimônia. Lá fora, transborda-se e alegra-se em afogamentos de uns nos outros.

Dentro, frágil, sem força e sem corpo. Falta resposta, falta uma tabela de probabilidades da última rodada. Falta muita coisa e não falta nada.

Mas sendo domingo e amanhã segunda estarão todos no centro da cidade. Estes e aqueles, portando suas idades.

Como é formado o coração dos répteis e das aves?

2009-11-27T01:14:00.003-02:00

Pro nosso, talvez meio de caminho, não tem escola, mas tem, sim, noite em claro, conversa de mesa e amizade profunda. E tem a poesia, claro - que não deixa de ser noite profunda conversada em mesa com um amigo que não está.

E tem você, meu amigo querido, que ainda mais por ser vivo. Fique sabendo que o meu contigo é uma redenção de mundo, deste que é tão contido perto de cada confissão nossa, tão restrito se não dito nessa sua prosa.

Você que me traz o sono que a vida tira. Que é eu em dois, três e quatro. Que é um segredo de ser à paisana um pouco deles pra ser mais nosso. E é um plano guardado pra gente, filhos de deusa nos caprichos e na singeleza de ser quem são.

Você que é colo e mão. Pra mim, tão vil e triste, que, nas nossas noites, acho até que o bem existe, acho até que tudo é bom.

18:30

2009-11-16T22:32:00.003-02:00

A tarde tem melancolia
Tem coisa que vale mais do que valia
Tem sono e tem café
Tem gosto de final da semana
E saudade de fim de dia

A tarde tem um conforto
e uma bonomia
que só tem quem se recolhe quando a noite principia

A tarde tem preguiça
no quarto, no almoxarifado e na padaria
A tarde tem alegria
pros boêmios que levantam
e também pra gente banhada
que espera a cama macia

A tarde tem a calmaria
do vento quente das horas compridas
e a correria
dos ônibus cheios de tarefas cumpridas

A tarde que é a hora
de quem vive e de quem vivia
dessa cor indefinida
que é meia-noite e meio-dia.

2009-11-11T01:58:00.003-02:00

Eu vi o amor cruzar a rua e ele tinha bem seu rosto.
Não sei se não me viu ou se não me reconheceu em traje de preposto.
Mas não tem tristeza não. Porque o amor não é falta de alegria. É falta ponto.
Só porque eu não vou gravá-lo cuneifórmico nas suas coxas, não é porque não existe. É que agora, por uma vez, vou exercitar a rebeldia.
E vai ser essa inércia meu protesto.
O mesmo da geração que é sua e minha.
E também, vou ver se escrevo uns versos
em que de mim
não haja linha.

uma cidade

2009-11-01T06:51:00.001-02:00

Por quarenta e oito horas houve uma cidade.
Suspensa em pilotis, de habitantes pássaros
da mesma caligrafia.

De histórias do bem e de outros países,
uma que era mil.
Cidade da brisa de hálito quente,
de copos cheios, de cachos no chão, do sono profundo.

Do cheiro que eu trago ainda na roupa puída.
Cidade que não era minha.
Cidade do amor, cidade da despedida.

gênese

2009-10-26T23:07:00.002-02:00

Um dia um homem com sede viu um coco. Uma caixinha verde com um guizo d'água. Água pura, guardada. Água doce e reservada nesta caixa, hermeticamente fechada. Para abri-la tentou o que pode: bateu, chutou, esfregou. Com mais sede ainda, quase desistiu, mas como numa mágica, achou um ponto exato e fez seu furo. A distância entre ele e o líquido completo era apenas o ar penetrável. Sorveu-o e deleitou-se em tranquilidade e energia.

Um dia, um homem com sede - sede de outro tipo, mas que naquele tempo talvez se sentisse do mesmo modo já que as palavras ainda eram moldáveis, mas as sensações eram mais- viu uma boca. Água líquida e luminosa em um orifício vermelho. Uma abertura gelatinosa. Para tê-la, tentou o que pôde: mostrou-se, urrou, lamentou. Com mais sede ainda, quase desistiu, mas, numa mágica, foi exato e a boca sorriu. A distância entre ele e o que o completava era apenas o ar penetrável. Sorveu-o e deleitou-se em tranquilidade e energia.

Assim inventou-se o beijo. Duas semanas depois, inventou-se o amor, que era líquido, doce e matava todas as sedes.

primeira pessoa

2009-10-26T22:53:00.001-02:00

Meu exorcismo. Meu pare de sufrir, meus demônios que vão. Minha febre que vem forte e redentora. Quarenta graus de sentimento postos pra fora. Um vômito dos choros engolidos todo o dia. Meu leite, meu cuspe, meu gozo. Minha vida que escorre involuntária. Meu rio que leva minha tristeza diluída. Meu fórceps que me arranca de mim. Meu parto, minha escrita.

Dúvida

2009-10-02T22:14:00.005-03:00

Eu e você de novo, meu mal, minha companhia.
Nas minhas tardes, minhas roupas,
nas olheiras das noites que você transforma em dias.

Meu segredo, minha covarida. Mas minha, tão minha que, às vezes, um pouco alegria.

Me põe no colo, me bate, me guia.
Divide um café comigo.
Deita comigo, vadia.

Aqui do meu lado, tão dentro,
ora quente, ora fria,
Mas tão sempre e sem fim,
não sei, Tristeza,
eu que gosto de você
ou você que gosta mais de mim?

Bravo!

2009-09-28T14:08:00.003-03:00

Aplausos para a intérprete. A grande intérprete que entra no palco deslizando a trinta centímetros do chão. Aquela que conhece cada detalhe dele, já que ali nasceu e ali foi vestida em cortina de veludo.

A grandíssima artista que conhece cada minuto da duração dos aplausos que se seguirão, que os domina e os rege em gestos delicados de agradecimento. Aquela que seduz o público paralisado, que o assusta e que o faz rir.

A diva generosa e severa. A presença firme e exata cujo sorriso é uma pirueta mortal perfeita para os nossos corações apreensivos. A potência na voz e no gesto.

Aquela que é a completude de quem conhece o mundo pelos mil rostos inertes à sua presença. Um mundo que é escuro, claro e de pé. Um mundo em que a satisfação é imediata, sonora, explosiva e onde o medo ficou pra trás num canto de coxia, em um tempo que já passou.

Se os poetas descem às profundezas atrás do que nos faz humanos, os intérpretes são os ourives que lapidam esses sentimentos recolhidos para que, nas tardes de domingo, nossos olhos se deleitem com seu brilho, que é espelho deles e também nosso.

espinha de peixe

2009-09-15T13:52:00.002-03:00

Acordou sem ar com um engasgo. Um atravesso na garganta que não sabia o que era. O comprimido, pensou. Aquele que tomava para dormir. Mas não, lembrava-se bem de tê-lo engolido e ter apagado.

Talvez fosse sede. Levantou e tomou um copo d'água, dois. O incômodo continuava. Pigarreou e nada. Sentia uma pressão asfixiante bem embaixo do gogó, como se um fisiculturista lhe desse uma gravata. Ou como se aquela, que ele usava todos os dias, pesasse duzentos quilos.

Puxou a saliva, mas ela travou arenosamente naquele nó. Não sabia o que tinha. Nem soluço, nem infarto. Tossiu, levantou os braços. Nada.

Já meio tonto, levou as mãos ao rosto e deitou desfalecido na cama. Tinha preso na goela um choro de mais de ano.

tiro

2009-09-11T17:36:00.002-03:00

Em tempos de indivíduo, o amor, de arma doce de bumerangue tem pouco, tá mais pra tiro. Voltados pra dentro, refletindo-se pra dentro. Garrafas térmicas, inventa-se um sentimento e cultiva-se. Depois, quando já não cabe mais no corpo, entrega-se o tal em um violento jorro. Só que aí, ele já tem nossas formas, nossos defeitos moldados egoisticamente nesse ateliê de mágoas que é nosso peito.

O amor é nosso, à imagem e semelhança, e dizemos numa estratégia de venda invertida: "Toma, é pegar ou largar". Não há espaço para ajustes, ele está lá rígido, pronto e nosso. Rejeitá-lo é uma afronta à nós, seres tão completos em nós mesmos. Tranformá-lo, compatibilizá-lo é um insulto à nossa personalidade acabada, perfeita.

Sem nem dar, toma-se de volta, ruminando um amargo de "eu não queria mesmo". Vence-se de novo. Por W.O. é claro, porque, por vezes, o inimigo nem é informado da peleja. A comemoração é uma frase vitoriosa rabiscada nesses muros espelhados de twitter de hoje.

De tudo, um pouco

2009-09-04T20:06:00.001-03:00

De sonho
o mundo inteiro
De falta
dinheiro
De Deus
o brasileiro
De resto
o que for puro e verdadeiro
E o que não for pra passar até fevereiro

De Tarde
cerveja
De fundo
os planos
No copo
vinte anos
Ou o que for
Da vez
desengano

De certo
o tempo
De novo
muito pouco
De velho
o lamento

De leve
só o vento
que ainda te faz um carinho gostoso

De quebra
um sentimento
De favor
apartamento
De mãe
telefonema
Difícil
é esperar o fim do ano.

Um conto

2009-08-26T20:25:00.004-03:00

Quando percebeu que estava velho quis jogar tudo fora. As rugas que carregava já eram atestados suficientemente claros da idade que tinha e as lembranças, bom, as guardaria na memória, que, ao contrário dos cabelos, não parecia que o abandonaria tão cedo.

Não queria ser um desses velhos cheios de cacarecos, já lhe bastavam as manias. Dessas não conseguiu escapar e uma delas era justamente isso. Queria condensar a vida no que pudesse carregar. Caixão não tem gaveta, lembrou - adquirira com o tempo também o hábito de colecionar certos ditos.

Foi até o quarto onde guardava suas lembranças palpáveis. Cartas, medalhas, roupas, móveis, louças. Sentou em uma cadeira e olhou para tudo aquilo que acumulara durante a vida. Camadas e mais camadas de impressões digitais apagadas, ecos de antigas vozes, brisas de velhos suspiros. A ninguém mais importava aquilo se não àquele seu corpo frágil que não parecia capaz de encerrar tanta vida.

Puxou para perto de si um antigo lençol- presente do primeiro casamento- e abriu-o no chão .Ele seria sua lata de lixo. Começaria pelo que pudesse acabar com as mãos: suas cartas. Desgrudou umas das outras, leu alguns trechos. Vacilou. Pensou que não precisava fazer aquilo: enterrar-se vivo.

Quase desistiu, mas lembrou do que vira uma vez enquanto visitava um antiquário. Uma moça jovem entrara pedindo para falar com o responsável da loja. Conversaram alguns minutos e pouco tempo depois ela voltou do carro com uma caixa de papelão, deixou-a no chão e partiu sorrindo aliviada. Perguntou ao homem do que se tratava: "Uma doação, parece. Porta-retratos". Abriram os dois a caixa e se entreolharam. O outro, também um senhor, balbuciou seus pensamentos: "Com as fotos... Com as fotos..."

Lembrando-se disto decidiu persistir no seu intento. Não que seus netos fossem más pessoas. Bom, não os conhecia a fundo realmente, como pessoas, mas eram três bons garotos. Aliás, era de certa forma por eles que faria isso, para que não fizessem eles. Pensou como era engraçado e triste esse silêncio que tem o salto de uma geração.

Os meninos, hoje homens, que em algum momento surgiram dele, seus derivados, não o conheciam. Conheciam e amavam, claro, seu avô, mas não o homem que ele fora e era. Não o menino que colecionara os bonequinhos de chumbo que ele via agora em cima da mesa, não o rapaz que um dia guardou um lenço hoje dentro do bolso de um palitó que não se usa mais.

Talvez nunca viessem a saber. E talvez porque ele nunca viesse a falar. Ora, não os interessaria, justificou-se a princípio. Depois pensou que ele próprio, se quisesse, não saberia falar.

Ele, o senhor, era um estrangeiro para aqueles três que certamente não o comprenderiam na língua da sua idade: seus significados. Ouviriam suas histórias como quem vê um filme da grécia antiga e teriam a mesma sensação de quem escuta uma fábula: bonito, mas não é de verdade. Um quadro, sem cheiro e sem barulho. Uma vida sem angústia.

Olhou em volta e viu suas palavras perdidas amontoadas: inúmeros objetos. Gastos, mas vivos. Sentiu o quarto como um mausoléu egípicio prestes a ser fechado. Não chorou, levantou-se e retirou com calma o que estava guardado nas gavetas. Bateu uma foto, seu dicionário, e jogou tudo fora. Daria muito trabalho limpar aquilo tudo.

domingo

2009-07-11T15:54:00.003-03:00

Para quando nossas vidas forem mais lembradas que vividas. Para quando nossas histórias se passarem nas nossas lembranças. Vamos ganhando assunto para depois, para quando formos nós os únicos elos com o que já foi, com o que já fomos.

Para quando a minha referência comum for só você. Vai reparando, vai prestando atenção para quando este lugar não existir senão em algum lugar de nós. Vai olhando com cuidado, para que quando isto vire só o que nós contarmos disto, que contemos bem.

Para quando eu já não lembrar e não conseguir contar mais nada. Para quando ninguém mais souber o que era parabólica. Acorda, hoje tem almoço na vovó.

flor na lapela

2009-06-29T19:11:00.007-03:00

Eu vou colocar nosso amor na lapela, na forma de uma flor branca. Uma flor que seja bem nossa: bonita, mas discreta. Assim, meio dor e meio primavera. O nosso amor que é, que era. Vou deixar ele aqui, guardado, em estado de espera. Debruçado, dependurado, pra ninguém saber se vai vivo ou se matado, se incômodo espinhento ou adorno enfeitado. Mas você, que o conhece melhor, quando triste triste de tão só, vai sorrir, olhando pro bolso do meu paletó. Quando você me vir, com a tal flor na lapela, vai saber que eu carrego você, ali, no lugar dela.

Para a Neyde

2009-06-25T20:04:00.004-03:00

O michael jackson morreu, me avisaram. Que bizarro, pensei, mas não chega a ser triste. Talvez ele já estivesse meio morto. Ou talvez ele continue meio vivo pairando aí como ícone, um pogoball. Talvez vire uma nota de rodapé, uma trilha sonora, uma metáfora. Mas estará aí em nós, uma lápide comum gravada nas memórias coletivas.

Pior foi a Neyde, que morreu ontem, no final da minha rua. Era uma senhora alta que ainda tinha os cabelos compridos, brancos, brancos e, frequentemente, presos em trança. Nossos encontros resumiam-se às minhas descidas pouco apressadas e às palavras breves trocadas no portão de uma casa que devia ter a idade dela, uns oitenta anos.

Uma vez ela deixou escapar que era cantora lírica, Neyde Nery. Nunca procurei saber mais que isso, ela disse que não gostava de samba. A música podia ter sido um assunto, mas não foi.

Outra vez ela me deu um cartão postal, a praça do jockey dos tempos antigos em que ela ainda chegava em casa de bonde. Colei na minha parede e ainda está lá até hoje.

Parece que o enterro foi nesta tarde, eu não fui. Se tiver missa eu vou. Em respeito à sua memória aprendo a soletrar os Is e Ys do seu nome concreto e enrugado que eu nunca soube completo. De michael jacksons, nem uma lágrima.

Pra quem eu falo

2009-06-21T23:30:00.004-03:00

Pros poetas poetas que vivem como tais
Esses que se gastam medianos
nos fundos de copos americanos

Os poetas não publicados
os pálidos, os renegados, os desfuturados
enrolam seus cigarros em folhas de jornais

Esses,
que nem sempre escrevem a poesia,
mas que nela insistem,
devorando-a no meio dia,
vivendo-a à revelia,
esses que amam demais.

Comentariozinhos cotidianos rimados

2009-06-18T16:52:00.001-03:00

Bola de ferro e fogo
dentro de um peito oco
cada tentativa movimento
fura e queima o meu por dentro

É tanto amor o sentimento
que não mexo pra não fazer ferida
deito, fecho os olhos
e espero passar a vida

*******************

Pirita lapidada
de educação e cultura
pensei que era teu tesouro
sensibilidade bruta

Acho até bonito
teu discurso basilar,
Mas queria te ver um dia
olhando a lua, chorar

dia seguinte

2009-06-15T16:07:00.004-03:00

Discorda-se demais. Grita-se, dança-se demais. Bate-se na mesa. Sobe-se na mesa. Há excesso? Há. Nos olhos dos outros, eu vi. Tropeça-se neles. Quem são? Você social. Você não cantante. Você com sono. Figuração, cenário. Agora, você é auge e eles, os outros incomodados.

No dia seguinte, você é um deles. Com um acréscimo turvo de dor de cabeça. Sua camisa é uma paleta de sangue, cerveja, suor. E você inerte no navio que é sua cama. De ontem, pistas. Resquícios em marca d'água na parte de trás da cabeça. Ontem, ontem... esqueci com as chaves n'algum lugar.

nota de falecimento

2009-06-06T19:10:00.004-03:00

O meu amor morreu. Os dois ou três que eu tinha, no mesmo dia, numa providência trocista da vida, que não só rouba a bola como mete-a, em seguida, entre nossas pernas. Antes que se pense no pior e se ensaie uma ida ao São João Batista a fim de assistir o cortejo tríplice, adianto que morreram só pra mim. O que, no caso de uma pessoa egoísta como eu, pode ser até pior.

Morreram os três; um pela manhã, um à tarde e um durante a madrugada. A vida, como eu dizia, é aquele cara que mexe tampinhas no centro da cidade. É só você ter certeza da sua esperteza pra ele levantar a apontada e revelar, simulando um pesar, seu erro e despachando-te para as sarjetas da humildade forçada.

Pois bem, um se foi para alguém que eu apresentei. O outro porque, não me avisaram, atrasei uma semana. E o terceiro, não se sustentou na ausência dos dois primeiros e, chato, perdeu a graça.

Argumentam os enamorados correspondidos: deve-se pensar no lado positivo. Bom, não gastarei manhãs inteiras em planos que não se concretizarão, em idéias labirínticas de surpresas impressionantes, de assuntos irresistíveis, no que comprarei, no que cozinharei quando estivermos a sós.

Os amores imaginários, as metas de amor, tomam tempo. E agora o tenho de sobra. Talvez procure um trabalho, por hora, tentarei começar a fumar.

Papaiz

2009-06-01T22:52:00.004-03:00

Na aliteração de um dia de chuva, achei uma chave no chão. Uma chavezinha, de cabeça redonda. Pequena e desamparada, a coitada, em uma esquina da Rua São Clemente. A pobre, encharcada, sozinha, acomodou-se bem no calor do meu bolso que a envolvia numa fechadura de pano que era quase um berço balançando enquanto eu andava.

Tive pena pensando na porta que ela não mais abriria, vítima do descuido ou do ódio de alguém que a teria deixado escapulir insignificantemente ou a atirado como um grito metálico. Como haveria de ficar sem realizar-se na constância correspondida de seus abrir e desabrir, eternamente frustrada no seu ser chave, ciente da distância entre ela e sua metade?

E se já não houvesse mais metade e seu abandono fosse apenas o fim de alguém obsoleta, desfuncionada, engavetada. Alguém que vira seu par ir embora levado à força pela mãos calosas das circunstâncias da vida. Assaltaram a casa, mudaram os donos, fez-se uma obra. E ela ali, num canto.

Pensei, no ímpeto das primeiras simpatias, em construir-lhe uma porta. Pensei em um portão, pensei em uma casa inteira. Queria realizá-la, mas não queria separá-la de mim e nada fiz. A chavezinha permaneceu, então, ali por um tempo, junto ao meu peito até cavar seu formato.

Até que um dia, fez sol e ela se foi. Não sei se quando eu tirei a camisa ou quando passei por Botafogo.

Fuga

2009-06-01T22:02:00.002-03:00

Queria poder sair no meio da noite. No silêncio, com os sapatos nas mãos. Deixar a casa à luzes apagadas. Andar de costas apagando os passos, limpando cinzeiros, catando os pedaços. Sairia, se pudesse, recolhendo os anos, as tardes, os dias, mas não. O amor não é uma lâmina que se retira limpa. Haveria de esquecer para trás, com algum arrependimento, uma marca de mágoa: um formato de corpo no lençol amassado.

Mosaico

2009-05-17T22:23:00.003-03:00

Pensar em si é ver um mosaico colorido. Ou olha-se a figura completa, de longe, ou observa-se cada pedrinha, tentando lembrar o que cada uma significa e quem a colocou ali. Todos os nossos traços, nossas rugas, desenhadas pelos dedos dos outros. Aprofundadas, apagadas, recobertas.

O jeito de andar, duas ou três expressões, o café sem açúcar. Um dia alguém disse que gostava e um elogio de um ser amado é um registro pétreo do qual não nos dissociaremos menos para agradar ao outro e mais por, a partir daí, concordarmos plenamente com sua opinião.

De fato, estampa xadrez é a coisa mais bonita do mundo. Farei da engenharia minha profissão. Acho que vou me mudar para o Gabão. Ricochetes de amor, buscando-o ou fugindo-se dele. E assim, fazemos nossas pequenas escolhas, muito mais informalmente do que imaginávamos no analista ou em alguma sala para orientação vocacional.

Nos moldamos pelas mãos que nos tocam ao longo do caminho e o tempo nos firma os gestos, os gostos, os desvios, as manias. A vida, ao que parece, não é um grande plano bíblico-enciclopédico, mas um álbum de figurinhas que completamos todos os dias.

Front

2009-05-07T17:48:00.002-03:00

Se o amor e a guerra, como dizem, se equivalem em algum sentido, só o amante oculto sabe o que é ser soldado. Ter as paixões das batalhas no peito e a disciplina de não olhar para o lado. Servir de sentinela à espreita ansiando e temendo a consumação daquilo que o mantém noites em claro. Ensaiando cotidianamente. Levantando-se impacientemente porque pode ser hoje, deve ser hoje. Rascunhando mentalmente, vestindo-se e armando-se para a glória, morte ou espera aflita e silenciosa.

Entre o vão e a plataforma

2009-05-04T02:57:00.002-03:00

Quando menos se espera num canto sombra, vem um feixe. Nem de luz, ainda. Um feixe de interior, do seu, do meu, daquele lugar lá longe que eu nunca visitei, mas que vc me entrega num sorriso que é quase uma pergunta. Você quer me amar? Seu olhos atiram um anzol que eu agarro com o fundo dos meus. Naquele minuto, que poderia ficar pra sempre comprimido entre dois vagões, uma proposta de extensão eterna. Junte-se a mim. Mas a porta abre, do trem, da vida, e você, parte. Você que até foi um amor de verdade. Um tipo de amor, meu amor pela metade.

Proposta de Comodato

2009-04-28T16:23:00.005-03:00

Procura-se um coração de plástico. Flexível e elástico. Um coração aspirante, jogador reserva, enamorado, pra mostrar serviço e não mostrar cansaço. Pra agradecer regojizado cada expansão e cada gasto. Cada joule atirado nos infindáveis processos inevitáveis: repetição de diálogos, transcrição de gestos, planos de veleiros e curiosidades de passados - joules que se somados manteriam iluminados vilarejos perdidos e atrasados.

Aliás proponho a troca, mas não pelo exemplar ultrapassado que tenho aqui comigo incrustado. Este é modelo do século passado e, além de gasto, não está conscientizado. Tem tendência ao desperdício e exerce seu ofício como crupiê relapso, que trabalha no cassino, mas não dispensa o carteado.

Nessa espécie de comodato, peço então um coração emprestado e pago como encargo os joules supra citados, para que, lá no ranchinho afastado, um bilhete de amor correspondido seja lido ou rabiscado mesmo depois da hora em que o sol tiver baixado.

Curriculum

2009-04-07T00:38:00.002-03:00

Esticar uma vida em uma folha de papel é como tentar pegar as duas pontas de um rio e afastá-las para que, distantes e tensas, despreguem seus afluentes e suas margens, como se estes não tivessem importância.

É até um pouco triste descrever os seus valores e ser obrigada a ressaltar um curso notário-jurídico-datilográfico em detrimento do dia em que você aprendeu a fazer ponto em cruz com a sua vó.

Ou fingir que o divisor de águas da sua vida foi entrar num trabalho qualquer e não quando você viu alguém que amava morrer. Ter que negligenciar sua habilidade de virar bolachas de chopp com uma mão só pra ressaltar sua capacidade de iniciativa e seu comprometimento com a empresa. Garantir seu dinamismo, sua liderança e sua fluência verbal.

Vestir o manual na entrevista e além. Sustentar o papel que não pesa menos do que o concreto que te envolve ou do que se espera de você. Pregar o sorriso corporativo, pró-ativo, líder-coach-feedback-prospectivo.

Não. Não saberão jamais que meu bônus de participação nos lucros é uma tarde de mate, geneal e maracanã.

Comentário rimado pra notícia de jornal

2009-03-26T00:13:00.001-03:00

Se uma bala perdida cruzasse o atlântico
cravasse atrevida em um dado momento
seu cântico
em uma grande avenida
ou n'algum monumento estático

Se identificada pelos seculares
de cara
que vissem no furo desigual
fúria anárquica de bala tropical

(com menos sorte levaria um mês
e já estando pregada num cartão postal
seria pega na máquina de um japonês
e de qualquer forma sairia no jornal)

Se seus papapás em morse
decodificados
revelassem seu endereço e rastro
de medo e de morte

Se os especialistas todos das nações nobélicas
sensibilizados
aportassem em nossas terras
curiosos e assustados

Nós, cariocas distraídos,
como que por constrangimento
notaríamos o movimento
sob o Cristo que abençoa?

Parece que essas balas engajadas
vão ter que fazer mais
do que só cruzar a Lagoa.

Imputabilidade

2009-03-20T19:38:00.003-03:00

Não se pode escrever com sangue alheio impunemente.
Não seria digno e a dignidade faz parte do traje de passeio do domingo.

Não se pode escrever com lágrimas alheias impunemente.
Não seria gentil e a gentileza é nosso traço superior distintivo nas estatísticas internacionais.

Não se pode escrever com suor alheio impunemente,
Não seria limpo e a limpeza nos é um valor tão peculiar e presente como os ralos em todos os cômodos da casa.

Não se pode escrever no Rio de Janeiro impunemente.
Ninguém nasce carioca impune.

Separação

2009-03-17T16:09:00.003-03:00

Umas bolas de sorvete.
Uma dúzia de tardes.
Inúmeros telefonemas.
Dois Drummonds.
Os barquinhos da Urca: metade pra mim, metade pra você.

Gente boa

2009-03-05T20:37:00.003-03:00

Uma noite ruim e a humanidade é a pior invenção do mundo. Uma amiga triste encontra a outra: nãodás e pessimismos. A segunda consola: "Calma, tem muita gente boa no mundo". Uma pergunta sincera e sem resposta: "Mas somos a maioria?"

saudade

2009-02-28T22:41:00.001-03:00

Uma vez, acho que na cozinha, escutei uma coisa estranha e engraçada. Alguém falou de uma coceira, uma "coceirinha gostosa". A expressão dita como se nada fosse, morou na minha cabeça durante anos como uma contradição sintética e inexplicável.

Como assim, naturalmente, se unia o incômodo e o prazer? Como a falta, o não saciado, o não concluso poderiam ser bons? Afinal, uma coceira era pra ser coçada, de preferência com as unhas, até que a pele ficasse vermelha e não restasse sinal de desconforto. Inclusive, se bem me lembro, era este o drama das cataporas.

Pois bem, depois de passados os anos, as cataporas e os sarampos, hoje me lembro daquela frase. E olhando pela janela ou ouvindo alguém falar entendo sua simplicidade quando vem bater em mim uma saudadezinha boa.

Novas Edições

2009-01-13T10:19:00.001-02:00

Não só os poemas, mas também. De hoje, de tudo, muitas pílulas. Fragmentos de idéias curtos, ingeridos sem água num canto de página ou de dia. Pensamentos espertos: a fina ironia publicitária. Nos livros, nos quemsoueu, nos rostos e nas melhores declarações de amor.

Sem pontos, sem limites. Uma infinidade de vasos comunicantes que mistura cores de todos os tempos: pretos e brancos, sépias, asas 400, digitais.

Alguma liberdade enquadrada, certa sinceridade, uma dose de pretensão e um final que é uma piscada de olho em uma malandragem honesta e/ou cara-de-pau.

Do lado de baixo

2009-01-02T13:19:00.001-02:00

Ai, o excesso equatorial; águas, calores, secreções. Ao redor de nossas linhas imaginárias mais queridas, temos mais lama e temos mais mofo. Desperdiçamos, derramamos sem parcimônia: palavras na mesa em volume coercitivo, banhos de gastar água e pele.

Nós não lavamos a seco. Nós temos ralos em todos os cômodos. Transpirações nos ônibus e nas filas. Uma mangueira aberta na calçada. Discussões que atravessam janelas. Comida em quantidade dobrada.

Mais sol, mais mosquitos, mais chuvas, mais barulho. Nossa sobra de tudo, nossos bosques de mais vida, nossa vida mais amores.

E nossas saudades, que são só nossas e exageradas como a distância de quem está fora, em terra em que os biscoitos não amolecem e em que as bolachas de chopp permanecem inteiras no final da rodada. Ao contrário de lá, aqui os copos não suam.

Google

2008-12-16T14:05:00.000-02:00

Se a invenção do google diminui a graça da vida é uma questão mais complicada. Mas não há dúvida, (até porque se houvesse, sanaríamos no próprio) que retirou um pretexto.

Qual era mesmo no nome daquele artista? Como começa aquela música? Em que ano foi aquele fato? De quanto ganhamos aquele jogo? Quantos ovos leva aquela receita?

Se antes recorreríamos ao amigo de memória prodigiosa, ao parente de infinita sabedoria ou à pessoa que partilhou momento tão significativo com você, hoje, diante de tais questões somos praticamente obrigados a recorrer a este guru.

"Não vou incomodar fulano perguntando isso". "Não vou agüentar esperar sicrano para saber daquilo". "Beltrano vai me mandar colocar no google".

Diante destas auto-respostas cambaleamos cibernéticamente para este oráculo. Ora, esta aparente solução é na verdade um grande problema. Onde ficarão as dúvidas, as especulações? Onde ficará a pesquisa incessante, a pergunta para o porteiro, para o seu irmão, para o serviço de atendimento ao consumidor?

Futuramente tornar-se-ão desnecessários também o médico, o professor e o já resquício de tempos mais prósperos, vendedor da Barsa (o único que sobrou hoje trabalha no interior do piauí e faz venda casadas com produtos da avon).

Devemos nos mobilizar, chamemos mesmo o Ibama para defender da morte anunciada esta pulga atrás da orelha.

Diante de tanta incerteza quanto o futuro da falta de certeza, encontrei esta semana um foco de resistência. Um ponto-cego, um canto sombrio, uma pergunta sem resposta.

Depois de muito ouvir a música "Chatanooga Choo Choo" gravada por Carmem Miranda no filme "Minha secretária brasileira" na qual ela mistura algumas palavras em inglês com português, fui à tenda da cartomante virtual buscar a letra. Não encontrei. Achei que era mesmo superestimar o sabe-tudo e resolvi dar uma chance, aplicando uma pergunta simplória, certa de que ele viria com uma enxurrada de definições.

Falhou novamente. O Google não sabe o que são "remeneques" e eu poderei impunemente recorrer ao Aurélio ou ao meu avô. Mas por hora, deixo a dúvida me confortar.

Merlot

2008-11-27T18:11:00.003-02:00

Beber em um bar, numa mesa cheia, é outro capítulo. Mas beber em casa, em um fim de tarde frio é isso. Uma garrafa é abrir a porta dos prazeres. Se for de cerveja, um pacote de amendoim, se de vinho, um sanduíche, se de vodka um macarrão com leite condensado. Beber em casa é ter medo de estar perto do telefone e das lembranças. É melhor se afastar das fotografias, melhor não lembrar do amor. Mas isso, você pensa quando está sóbrio, longe do telefone.

Estar bêbado em casa é meditar na frente de uma folha em branco esperando sua idéia mais genial. É chorar na frente de uma foto porque "ai, que coisa linda" É brigar, discutir, berrar. É em três minutos desistir de tudo e , em quatro, descobrir sua vocação pra presidente do mundo. Ou pra trapezista. Ou catador de concha.

É querer saber daquela moça que trocou suas fraldas. Ou daquele moço, que levou seus sonhos. E não só querer, mas buscar e, de fato, tentar. Com sorte, você não se lembra o número.

É olhar pra sua cama com pena porque o mundo perde todas as potencialidades que você soletra em voz alta quando escreve qualquer coisa que amanhã vai estar na lixeira. Mas que, agora, é um resumo de um sentimento de vida, de minuto. Estar bêbado em casa é ter todos os sonhos do mundo guardados numa caixinha de porta e janela. E hoje, de computador.

Estrangeiros

2008-11-06T09:33:00.003-02:00

No final de um dia de vento contra, na volta pra casa, tem uma música. Depois de mil correntezas, de vinte tapas na orelha, infinitos nãos, entra no vagão escuro uma luz que é melodia e harmonia.

O homem traz um acordeão e toca. Digo acordeão porque me parece o mais apropriado. Porque vem completo e, neste caso, sem voz de idioma, vem universal. Poderia ser um violão, um tambor ou, o mais triste e miserável de todos, amplificador com microfone, caso um destes trouxesse memórias mais afetivas. De qualquer forma, sugiro o acordeão porque é dele a gentileza de estar lá.

Seu som preenche os poucos espaços visíveis entre as pessoas. Os outros , maiores, não. Mas nem se pretende. Está acostumado aos centavos.

Depois daquele dia ruim, o que eu pedia era um colo e ele me dava muitos. Me dava besamemuchos.

Na hora da despedida, também peguei meus centavos, mas querendo que, de alguma forma, fosse com eles, colado, um pedacinho de gratidão que tivesse escapado para o meu bolso.

Quando ele esticou a mão na minha direção, acho que foi, sem precisar da língua estrangeira a nós dois, um é de coração.

5ºC

2008-10-31T06:13:00.004-02:00

A vida no velho continente esclarece muitas coisas. O pós-guerra, a origem das palavras, o pensamento ocidental.
Em um dia de luvas e de frio de não conseguir puxar a manga do casaco, compreendi os relógios de bolso.

Reforma

2008-10-21T10:31:00.009-02:00

Envelhecer, pra muita gente, já não é tarefa fácil. Muito menos quando se dá conta do processo de maneira súbita e traumática. Pois bem, foi essa sensação gerada há algumas semanas pela tal reforma ortográfica, que há anos anunciava em vão a queda do trema a qualquer menção de lingüiça, e que, contrariando os prognósticos conformistas, saiu.

Uma falta de sensibilidade desses imortais que acordaram a manobra por baixo de seus fardões. Certamente houve aí a caligrafia da vingança só porque, tenho certeza, ainda contam seus contos réis quando vão ao mercado.

O sentimento é pré-histórico (salvou-se esta por um H). A vida dos alfabetizados antes de 2009, virará um grande livro de Machado com cousas, êles e factos. Adeus idéia, adeus vôo, adeus freqüente, adeus pára. Viverão conosco até nossas mortes e só para depois, nos sebos e nas bibliotecas, restarem arqueológicas. Até lá, denunciarão nossa velhice e constrangerão senhoras vaidosas a cada compra de micro-ondas.

Dado nosso gosto pelas reformas (já tivemos uma em 1943 e uma em 1971), vejo a hora em que perguntar-se-á com elegância: "Mas aquele é um senhor de quantas reformas?" "De umas três" e outro replicará "Ah, sim, é do tempo do sómente".

Com tantos recursos tecnológicos eu já estava descrente da perpetuação do saudável hábito de corrigir o vizinho nas preciosas minúcias da língua portuguesa. Agora, acabou-se de vez. Pelo menos para mim, que caí de pára-quedas (paraquedas para os modernosos) na nova moda e não ouso dizer o que é certo e o que é errado.

Deste modo, acho que o melhor mesmo é se conformar com a idade, digo, com a escrita, e deixar o trabalho para os corretores ortográficos e para as pobres das crianças primárias.

Bodas

2008-10-15T19:09:00.003-03:00

Depois de um mês, ganha confiança. No aniversário mensal de minha chegada, Paris, mais íntima, se revela um pouco. Hoje, pela primeira vez, vi um caminhão de lixo. Aguardo ansiosamente o dia em que me apresentará aos cortadores de grama e eu pedirei sua mão em casamento.

Irritação

2008-10-15T18:15:00.004-03:00

Comecei a perceber que aquilo estava realmente me irritando quando não conseguia mais pensar senão em cada detalhe dela.

Primeiro as mãos duras que digitavam incessantemente. Cada toque de dedo no teclado era uma gota de torneira pingando na panela de dentro da minha cabeça. E lá se ia minha concentração de novo, pelo ralo. As unhas vermelhas sem sinceridade, sem descascados, alternavam-se comprimindo as letras e as minhas idéias. E como se não bastasse, insitiam em aproximar-se do meu rosto quando sua dona se exaltava em suas ordens, o que só me tentava para uma mordida de satisfação decepante que castraria seu precioso instrumento de mando.

Como não podia faltar, havia o perfume. Um cheiro de coisa suja e pendurada que tenta ainda ser florida. Esse cheiro não me deixava nunca esquecer sua presença. Um mosquito que morava dentro do meu ouvido. Pior, uma mosca varejeira.

Havia muito mais. As manias, os tons de voz, os barulhos, as fotos sobre a mesa, os bilhetes colados na caneca, a liderança. Mas de tudo, o que sugava a maior parte das minhas forças eram os comentários com os quais eu tinha de concordar. Se presenciar era incômodo, partilhar era humilhação demais para o meu amor próprio. Esses minutos de interação me faziam parte dela e aquilo me dava nojo.

Me lembro exatamente do dia em que eu tive a idéia. Ela virou-se e disse: "Esses chineses são mesmo muito atrasados. Um povo que come um bicho tão bonzinho como o cachorro... Não é?"
Enquanto minha boca pronunciava a segunda vogal, meu pensamento, longe, planejava.

Metro

2008-10-05T14:36:00.003-03:00

Cedo da manhã, senhores, senhoras, senhorios caminham impacientes em direção ao buraco no chão. Escapolem pela escada datilografando os degraus com saltos de madeira até alcançarem a roleta que lhes dará acesso ao interior dinâmico da cidade.

O sol, deixado metros acima, contrasta com a luz branca que tudo entristece. A proximidade entre as pessoas impede qualquer ajuste à crescente temperatura.

Distraem-se como podem: folheiam o jornal, ouvem música e até, os mais experimentados, lêem livros valendo-se de manobras contorcionistas e exercícios monásticos de concentração. Alguns buscam os modos alheios, furtivamente. Não convém buscar o outro.

A cada parada trocam-se os rostos, milhares deles. Em comum, a pressa de chegar. Pressa exata, calculada em minutos e exibida em letreiros luminosos. Os trens costuram as entranhas da terra veloz e maquinalmente, nosso teletransporte de ferro. E nós, carregados, cismados com um caminho: hemácias, plânctons, poeira.

Na saída, desfaz-se o labirinto. Para trás, abaixo dos pés, os trens, os pedintes, o calor. Acima, o que vem é otimismo.

Sud Américaine

2008-09-29T14:51:00.001-03:00

No oco do sabido
eu sinto.
Na presença do não-eu,
escuto um grito
que, se não meu,
podia ter sido.

Vem dele um pulso
que é bem meu jeito:
um bater de asas
largo pra um estreito.

Meu coração é uma avenida,
mas guardo um condor no peito.

Despedida

2008-09-18T08:55:00.005-03:00

Pode ser um pedaço de tudo que não vai acontecer porque ficou preso no fundo dos olhos que tentaram te dizer, mas você não entendeu.

Perda

2008-09-05T14:02:00.006-03:00

Perder tempo, perder a cabeça, perder o juízo. Perder alguém, perder a linha, perder playboy. Perder o ônibus, perder o fio da meada, perder a mão. É nada, diz a flautista, perto da perda da embocadura.

Impressões sobre o desenvolvimento

2008-09-04T16:54:00.003-03:00

Nota-se que muitas vezes o contato mais próximo entre alguns vizinhos resume-se ao aparecimento das respectivas redes de wi fi de um no computador do outro.

A força do clã

2008-08-21T16:11:00.003-03:00

Nem individualista, nem coletivista. Cartaz do ônibus oferece-se-ajuda-psiquiátrica (ou curso de corte e costura, supletivo não presencial, solução espiritual) seguido de apelo:
"Não arranque este cartaz, alguém da sua família pode precisar".

Falando em Caymmi

2008-08-18T17:53:00.005-03:00

Um homem olhando o mar é um pote de muita coisa. Não é só um homem olhando o mar, é tanta dor e tanta vida que o mar que ele vê é tão dele que eu nunca vou poder olhar. Nem se ele tentasse me contar. Mas é bom imaginar seu mar. E é bom também só olhar, pra ele e pro mar.

Seleção

2008-08-12T15:31:00.001-03:00

Perante a estrondosa popularidade que vem adquirindo o futebol feminino é inevitável que surjam comparações com a prática masculina, neste país em que o esporte bretão, além de religião mais popular, é modalidade mais praticada de comoção entre desconhecidos, angariando simpatias e desavenças e matando o tempo na fila do banco.

Se há os que ressaltam a diferença de salários, outros chamam atenção para a discrepância de técnica. De um lado a honestidade e o fair play, de outro, a inexperiência. Diferenças que devem ser discutidas, mas sem ignorar a urgência da questão principal: quando teremos um álbum de figurinhas da seleção feminina?

Eu, do meu lado, me distraio pensando em qual lugar do armário vou colar Marta, enquanto ainda espero uma ligação de Pequim. 20 anos dá pra entrar na seleção, não dá?